Meu bisavô me falou

Que no tempo da escravidão

Era dor muita dor tanta dor

Morriam de dor os negro meus irmãos

Dor, dor, dor

O sangue jorra no chicote do feitor

Dor, dor, dor

O negro morre de saudade sem amor

Dor, dor, dor

Dona Isabel sua lei não adiantou

Dor, dor, dor

O negro morre de Paris a Salvador

Dor, dor, dor

O sangue jorra na caneta do doutor

Dor, dor, dor

A raça negra não nasceu para ter senhor

Dor, dor, dor

Minha alma é livre o berimbau me libertou